Тяжелая спортивная сумка глухо ударилась о мокрую глину, обдав брызгами мои светлые кроссовки. Следом в грязь полетел пакет с подгузниками. Он лопнул, и белые брикеты рассыпались по лужам, мгновенно впитывая осеннюю слякоть.
— Выметайся, — Стас даже не вышел из машины. Он опустил стекло своего черного внедорожника ровно настолько, чтобы я слышала его голос, но не могла дотронуться до него. — Конечная. Приехали.
Я стояла под моросящим дождем, прижимая к себе трехлетнего Илюшу. Сын, чувствуя мое напряжение, тихо хныкал, уткнувшись мокрым носом мне в шею. Его ноги в теплых рейтузах безвольно свисали вдоль моего бедра. Три года. Три года врачей, массажей, надежд. И три года брезгливости в глазах собственного отца.
— Стас, ты спятил? — мой голос сорвался на визг, который ветер тут же унес в сторону леса. — Здесь никто не жил пять лет! Тут крыша течет, печь развалилась! На улице октябрь!
Муж снял солнечные очки, хотя солнца не было уже неделю, и посмотрел на сына как на сломанную игрушку.
— Родила бракованного, нечего меня позорить! — выплюнул он, чеканя каждое слово. — Я мужик видный, у меня партнеры, статус. Мне наследник нужен, чтобы в футбол играть, а не бревно в коляске. Я устал, Таня. Я хочу жить, а не существовать в филиале больнички. Дом этот на тебе, живи. Алименты буду платить, с голоду не помрете. А квартиру я продаю. У меня новая жизнь начинается. Без вас.
Стекло плавно поползло вверх, отсекая нас от запаха дорогой кожи и парфюма. Взревел мотор, колеса буксунули, обдав нас новой порцией грязи, и машина рванула прочь, оставив после себя лишь едкий запах выхлопных газов и звенящую тишину глухой деревни.
Мы остались одни. Перед нами чернел бабушкин дом — покосившийся, серый, похожий на старого, больного зверя, прилегшего в бурьяне.
— Ничего, Илюша, — прошептала я, чувствуя, как ледяная вода течет за шиворот. — Мы не сахарные. Не растаем.
Ключ с трудом провернулся в ржавом замке. Дверь отворилась с таким надрывным скрипом, что у меня мурашки побежали по спине. Внутри пахло сыростью, мышами и старым тряпьем.
Первая ночь была проверкой на прочность. Электричества не было — провода давно срезали. Я нашла огарки свечей, закутала Илюшу во все одеяла, что были, и мы лежали, слушая, как ветер гуляет по чердаку. Илюша плакал от холода, а я грела его своим теплом и думала, что к утру мы просто околеем.
Утром я вышла во двор, пытаясь понять, как растопить печь, если дрова сырые. Я никогда не держала в руках топор. Первый же удар пришелся вскользь, полено отскочило и больно прилетело мне по колену. Я села прямо на чурбак и разревелась. От обиды, от боли, от того, что у меня нет сил тащить все это.
— Кто ж так бьет, хозяюшка? — раздался за спиной хриплый бас. — Топор — он уважение любит. А ты его как веник держишь.
Я подскочила, хватаясь за топорище как за дубину. У калитки стоял мужчина. Огромный, в замасленной телогрейке, с руками, черными от мазута.
— Не подходите! — крикнула я.
— Да не шуми ты, — он спокойно открыл калитку, которая держалась на честном слове. — Я Андрей. Сосед твой, через два дома живу. Смотрю — дыма нет, а на улице минус. Думаю, замерзли городские.
Он подошел, легко забрал у меня топор, поставил полено. Один короткий замах — и дерево с сухим треском разлетелось на две ровные половинки.
— Печь у тебя забита, — сказал он, кивнув на трубу. — Сейчас прочищу. И проводку гляну, а то, не ровен час, полыхнете.
Зайдя в дом, Андрей сразу заполнил его запахом железа и табака. Он увидел Илюшу, который сидел на диване, обложенный подушками, и возил пластиковую машинку по одеялу.
— Чего малой не бегает? — спросил он, открывая заслонку печи.
— Не ходит он, — буркнула я, стыдясь сама не знаю чего. — Мышцы слабые. Врачи говорят — шанс есть, но…
— Но?
— Но мужу надоело ждать.
Андрей ничего не ответил. Только зубы сжал так, что скулы напряглись. Он провозился до вечера: прочистил дымоход, наладил розетку, притащил тачку сухих дров. А уходя, долго смотрел на Илюшины ноги.
— Я зайду завтра, — бросил он на прощание. — Молока принесу. У меня коза есть.
Андрей стал нашим помощником. Грубоватым, молчаливым, но надежным, как стена. Он не жалел нас, не сюсюкал. Он делал. Через неделю он притащил странную конструкцию из гладких черенков от лопат и брусьев.
— Это что? — удивилась я.
— Тренажер, — буркнул он, прикручивая брусья вдоль стены. — Я в армии ногу ломал, знаю, как восстанавливаться. Парню опора нужна. Не коляска, а цель.
Он стал заниматься с Илюшей. Я смотрела и сердце замирало: Андрей своими огромными лапищами брал худенькие ножки сына, сгибал, разгибал, заставлял упираться.
— Давай, боец! — гудел он. — Ты мужик или кисель? Тянись! Мамку кто защищать будет?
И Илюша, который обычно ревел при виде врачей в белых халатах, тут хохотал и пыхтел, краснея от натуги. Он привязался к дяде Андрею. Ждал его каждый вечер, узнавая шум мотора его старенького грузовичка.
К весне Илюша окреп. Он научился стоять, держась за брусья. Но шаг сделать боялся. Стоило отпустить руки — падал на колени и плакал.
— Страх в голове сидит, — говорил Андрей, дымя папиросой на крыльце. — Ему нужен пинок. Что-то, что важнее страха.
Этот случай произошел в мае.
Андрей уехал в райцентр за запчастями. Я осталась дома, затеяла большую стирку. Включила старую стиральную машинку, плитку, чтобы нагреть воды. Проводка, которую Андрей успел поменять только частично, не выдержала.
Я была в огороде, когда услышала странный хлопок. Обернулась — из окна кухни валил черный, жирный дым.
— Илюша! — я бросила таз с бельем и рванула к дому.
Дверь заклинило от жара. Я дергала ручку, разбивая руки в кровь, но она не поддавалась. Внутри гудело пламя.
— Мама! — услышала я кашель сына.
Я разбила окно лопатой, но густой дым ударил в лицо, выбивая слезы. Влезть было невозможно — подоконник был слишком высоко, а гарь уже заполнила комнату.
— Илюша! Сынок! Ползи к двери! — кричала я, обегая дом, пытаясь выбить входную дверь плечом.
Внутри, сквозь треск огня, Илюша сидел на полу. Дым ел глаза. Ему было страшно. Очень страшно. Огонь подбирался к его любимому дивану.
— Мама… — прошептал он.
Он знал, что ползти нельзя — там, на полу, тоже было горячо. Он схватился ручонками за брусья, которые сделал дядя Андрей. Подтянулся. Встал.
Ноги дрожали. Колени подгибались. Но жить хотелось сильнее.
Он увидел свет в разбитом окне. Там была мама.
Илюша отпустил одну руку. Качнулся. Сделал шаг.
— Я иду… — прохрипел он.
Он не упал. Он сделал еще шаг. Потом еще. Шатко, неуверенно, как птенец, он шел сквозь дым к выходу.
Я, наконец, выбила дверь ногой и влетела в коридор, задыхаясь. И увидела его.
Мой сын стоял посреди коридора. Сам. На своих ногах.
Я схватила его в охапку и вывалилась на крыльцо ровно в ту секунду, когда на кухне рухнул шкаф, подняв сноп искр.
Мы лежали на траве, чумазые, кашляющие, и я целовала его макушку, пахнущую гарью.
— Ты шел… Ты сам шел! — рыдала я.
Подъехавший Андрей выпрыгнул из машины на ходу. Увидев нас живых, он просто сел в пыль у колеса и закрыл лицо руками.
Прошел год.
Дом мы восстановили. Андрей перебрал его по бревнышку, сделал пристройку, новую крышу. Теперь это был не гнилой барак, а крепкий, теплый дом, пахнущий свежей сосной.
Мы с Андреем не говорили о любви громкими словами. Он просто был рядом. Чинил, строил, учил Илюшу забивать гвозди. И однажды просто остался у нас насовсем.
Илюша бегал. Он немного прихрамывал на левую ногу, но носился так быстро, что я уставала его ловить.
Был теплый летний вечер. Мы пили чай на веранде, когда у ворот остановилось такси. Из него вышел мужчина. Помятый, в несвежей рубашке, с каким-то бегающим взглядом.
Я узнала Стаса не сразу. Куда делся лоск? Куда делась наглость?
Он подошел к калитке, неуверенно переминаясь с ноги на ногу.
— Таня? — голос был сиплым. — Это ты?
Я поставила чашку на стол. Андрей медленно встал, заслоняя меня собой.
— Чего надо? — спросила я, не вставая.
Стас криво усмехнулся.
— Да вот… проезжал мимо. Дела плохи, Тань. Бизнес накрылся. Новая жена, стерва, обобрала до нитки и свалила за бугор. Квартиру банк забрал. Вспомнил про дом этот. Земля-то моя. Думаю, продам, хоть долги закрою. Я же отец, имею право.
Он попытался открыть калитку, но Андрей положил на нее свою тяжелую руку.
— Не твоя это земля, — спокойно сказал Андрей.
— Как не моя? — Стас вытаращил глаза. — Я бумаги не подписывал!
— Подписывал, — вмешалась я, выходя вперед. — Помнишь, год назад, когда ты на курорт летел? Ты прислал курьера с дарственной на дом. Сказал: «Забери эту гнилушку и не звони мне больше». Забыл?
Стас побледнел. Видимо, вспомнил. Тогда ему казалось, что он скидывает балласт.
В этот момент из-за угла дома выбежал Илюша. Он гнал перед собой футбольный мяч.
— Папа! Папа, лови! — крикнул он и пнул мяч прямо Андрею в руки.
Стас замер. Его рот приоткрылся. Он смотрел на сына, который бегал, прыгал и смеялся. На сына, которого он списал со счетов.
— Он… ходит? — прошептал Стас. — Это же… Это же чудо! Таня, это же всё меняет! Мы можем… Я могу оформить группу на него, получать пособие, это деньги! Мы можем снова быть семьей! Я прощаю тебе всё!
Андрей аккуратно поставил мяч на землю. Подошел к Стасу вплотную.
— У пацана есть отец, — тихо, но так, что звенели стекла, сказал он. — И он здоров. А ты… ты ошибся адресом. Здесь подают только тем, у кого совесть есть. А у тебя ее нет.
Стас попятился. Он посмотрел на меня, красивую, спокойную. На крепкий дом. На сына, который жался к ноге Андрея.
— Да пошли вы… — прошипел он, но в глазах стояла злость.
Он развернулся и побрел к такси, сутулясь, словно на плечи ему упало все то зло, что он натворил.
— Пап, кто это был? — спросил Илюша, дергая Андрея за рукав.
— Никто, сынок, — улыбнулся Андрей, поднимая его на руки. — Просто прохожий. Заблудился человек.
И я знала, что он прав. Стас заблудился в своей жизни окончательно. А мы свой путь нашли.
Месть невестки